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Black Out
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La Balalaïka est un instrument de musique russe, hérité des Tatares, à la croisée des cultures et des époques, utilisé pour relater les subtilités de l'âme slave en musique. Une allégorie qui correspond à l'écriture de Richard Palachak, dont le style exprime autant que les histoires qu'il raconte. À travers ce livre, il nous propose une fête truculente de la folie, en passant par la farce et la mélancolie, sans que les différentes émotions ne connaissent de séparations. Cette oeuvre pose en effet la question de la frontière entre illusion et réalité, à travers trois nouvelles.
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EDITION SPECIALE Charmeville sous l'emprise du Malin !
Une folie noire s'est emparée de ce petit village au demeurant si sympathique et paisible. Il faut dire que la période électorale a réveillé un vieux démon du Moyen Âge, une pratique disparue : la sorcellerie !
Futurs candidats et même élu n'hésitent pas, à grands coups d'euros (trouvés on ne sait où) à consulter des praticiens étranges !
La magie noire rôde... ici... là... partout, angoissante, déstabilisante, puissante, agissante !
Le sacrifice sanglant donnera-t-il pouvoir à celui-ci ?
Les rites sexuels apporteront-ils victoire à celui-là ?
Rites étranges, incantations occultes diverses, voults, mauvais oeil, rituels au pouvoir terrifiant se croisent dans les rues, camouflés, masqués.
Lorsque sonne la mi-nuit au clocher du village, des ombres circulent, rasent les murs, murmurent...
A la croisée des chemins, dans le bois voisin, la flamme des bougies noires vacille... le vent pleure... la chèvre bêle ! Chut ! Non ! N'allez pas par là... ni par ici... Rentrez chez vous, fermez vos volets, priez ! Le Mal est là, omniprésent ! -
Assurance 666, ou la mort-vie de bertrand o'sullivan
Brissart Christian
- Black Out
- Short Story
- 8 Juillet 2011
- 9782916753133
Les treize coups de minuit.
Rien ne va dans ce monde en déliquescence. Douzième tombe, allée 9, quartier DCD, dans une ville quelconque d'un pays qui n'est pas sur la carte, saison aléatoire.
Bertrand O'Sullivan 2079-2099. L'a un asticot qui lui démange la molaire O'Sullivan, c'est l'heure de prendre l'air.
Ses parents l'ont enterré ici pour toucher l'assurance, mais ils n'ont pas osé le tuer ; alors une bonne dose de Lexomil dans le café au lait, un médecin compatissant, légiste et intéressé... -
Moi, j'aime pas les chiens. C'est pas qu'ils m'aient mordue quand j'étais petite, non. Un chien, ça pue. J'habite un HLM, mes voisins possèdent sept beaux bâtards confinés dans leur appartement. Ils les sortent de temps en temps pour les faire chier. C'est pas qu'ils aboient souvent, chaque fois qu'ils l'ouvrent on les éduque à coups de pompe dans le cul, je le sais l'aboiement passe en mineur. J'aime pas les chiens et pis c'est tout. Les petits je les égorge et les gros je les flingue...
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Je me traînais clopin-clopant derrière mes potes en me disant qu'au fond, j'allais peut-être bien finir mes jours ici, dans ce satané Stari Grad, errant de bar en bar en mendiant de quoi boire et fumer. J'étais attiré par une vie de clodo magnifique, dans le vertige et les flammes illusoires de la nuit serbe. Je brûlais d'un désir ardent de vie et de liberté, qui ne pouvait se consumer que dans le flamboiement de cette âme slave, crépitant au fond de mes entrailles marquées au fer rouge par la rakia et le Paprikash. J'étais prêt à tout, tout perdre jusqu'à mon slip et tout envoyer bouler. Dans la fièvre hallucinée de ce crépuscule méridional, je n'avais besoin de rien hormis trois verres, deux tiges et un frangin.
[...] Mes racines slaves me rappelaient à la maison. J'étais enfin chez moi. L'alcool coulait dans mes veines, la fumée me remplissait les poumons, le chant des sirènes inondait mon crâne, la langue de ma mère berçait mon coeur avec un long frisson de fièvre, les bras chaleureux de mes frères et de mes soeurs m'avalaient au fond d'un firmament à l'envers, jusqu'au sein de la terre, dans le magma honni de cette force slave qui fait rire de tout et pleurer de rien. -
Cela va sans doute vous étonner, mais j'ai été prof plus de dix ans. Ça sonne bien, « prof ». Ç'a l'air tranquillou vu de l'extérieur, quand on n'a pas encore mis son bras dans la gigantesque broyeuse de l'Éducation nationale. L'engrenage est bien ficelé, réglé pour vous presser comme un citron. Mieux vaut s'en tenir à l'écart, rester à sa place, la place du mort, ne pas attirer l'attention. Chercher les lauriers et les gratifications ne sert à rien, bien au contraire, cette attitude vous expose et vous mène à servir de chair à canon, de kamikaze entraîné à se faire sauter le ciboulot pour le plus grand plaisir de la hiérarchie, qui tire systématiquement tous les bénéfices et profits de votre dévouement sans limite, votre abnégation la plus totale. Et moi, comme un abruti, j'ai tout donné, j'ai tout sacrifié : ma passion de l'enseignement, mon temps, ma bourgeoise, mes enfants, ma santé, ma vie. On m'a niqué à mon propre jeu, celui d'endosser à l'excellence un nouveau rôle, entroller toute mon énergie et ma persévérance afin de devenir le Roi, et j'y suis arrivé. Oui, cela va sans doute vous étonner, j'étais le ROI !
Que les sherpas slovaques me portent au sommet des Tatras me berlurer du toucher des étoiles au son de l'orphéon tzigane qui m'emporte.
Illustrations de Simon Woolf. -
Une anti-capitaliste, des slips, une égorgeuse... Balade au pays de la folie : de quel côté du mur de l'asile sont les fous ? Aucune bonne réponse, mais les pauvres hères tanguent sur un bateau ivre, au gré des tempêtes vrillant le crâne de leur créateur, un grand habitué de ce genre de folie, furieuse ou douce. Un malade qui pose quelquefois ses amarres sur une paisible plage de sable fin, très fin, aussi fin que son humour dérisoire...
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Heffilia, la putain des morts - et autres monstruosites
Blattlin Dominique
- Black Out
- 1 Octobre 2020
- 9782916753676
Sont rassemblés ici des textes d'une homogénéité qui évoque des écrivains d'autrefois, ceux qui fréquentaient les bouges et les tavernes des ports. Escales incertaines, mosaïques de personnages fantomatiques, de filles vénales, l'ombre pathétique de plumitifs, aventuriers de comptoirs et de ruelles crasseuses, qui surent mettre en scène quelques situations d'une existence précaire.
A ses dires, l'auteur imagina ces nouvelles en une chambre d'un ancien hôtel montmartrois, où vécurent jadis des auteurs à la jeunesse tumultueuse, dont Jacques Prévert.
Des volutes de tabac gris imprégnées dans les murs retinrent-elles les mots et les souvenirs perdus de quelques marins de passage ?
Les autres textes, plus classiques, évoquent, eux, des fantasmes attrapés au gré de nocturnes déambulations en sa banlieue natale, celle de sa véritable naissance. Rues magiques et autres figures ectoplasmiques. Vient ensuite se superposer une province d'après-guerre, mais laquelle ? Conjugaison fallacieuse avec un monde des adultes toujours hostile à l'enfance, aux êtres vulnérables. La démence n'est jamais éloignée et les couleurs de l'étrange se mêlent en une palette absurde et salvatrice. -
Néolitt : la revue underground de la nouvelle scène littéraire n.1
Richard Palachak
- Black Out
- Neolitt : La Revue Underground De La Nouvelle Scene Litteraire
- 3 Novembre 2022
- 9782958315207
Néolitt est un Laboratoire d'expérimentations textuelles composé d'écrivains, de professionnels du monde du livre et de lecteurs-critiques chevronnés, qui travaillent au renouveau de la revue littéraire en lui donnant un visage « fun », actuel et rock and roll. Ce cercle littéraire revendique également le retour à une écriture de « style », destinée avant tout à plonger le lecteur dans l'univers insolite propre à chacun de ses écrivains.
Directeur de la publication et de la rédaction : Richard Palachak Les nouvelles sont de Richard Palachak, Olivier Selig, Boris Cuny, La Fausse Patte, Pierre Garenne, Ghislain Gilberti et Gaël Caudoux.
